Кто есть кто
Книжная полка
Материальная база
Маршруты
Ссылки
Покатушки до Родины в мае 2002.
Пользуясь случаем, хочу сказать огромное спасибо небесной канцелярии за любезно предоставленную солнечную погоду.
Подготовка к поездке не заняла много времени. Побоявшись дождя, на дуги безопасности повесил: слева - пластиковую канистру с вырезанным боком (импровизированный багажный кофр); справа - просто намотал кусок кожи. Упаковал полный комплект инструмента, к седлу приторочил свернутый в рулон свернутый в рулон полиуретановый коврик со спальником и комплектом теплого белья внутри. Прогрел двигатель и двинулся в сереющее утро.
Дорога домой пролетела на одном дыхании. Останавливался несколько раз - пообедать, заправиться, поужинать, снова заправиться. Не поддающаяся определению зараза в двигателе не позволяла разогнаться более 70 км/час. Но, так как двигатель на обкатке, скорость не должна превышать 60 км/час и на эту заразу смотрел сквозь пальцы. Двигатель работает без посторонних шумов, сизый дым из глушителя говорит о том, что со смазкой цилиндропоршневой группы порядок, так что рулим на крейсерской 60.
Приятно было встретить до боли знакомые места, где я голосовал, когда ехал домой стопом. Места, где мы с Вовкой, замерзшие, пытались согреться в нашем первом путешествии. Обалденные виды нижегородской области.
Закат начал отражаться в зеркалах уже в Чебоксарах. Там же навстречу прошла, сигналя и мигая в знак приветствия фарами, группа байков. Родной Кокшайский тракт пролетел в свете фары. 11 часов вечера. Дома. 17 часов при крейсерской 60.
Распарил свой чугунный зад в горячей ванне, спать лег на животе.
На другой день подтягивал сцепление, ели с ребятами торт, шарахались по городу. Спал крепко, на спине.
Ранний подъем, на вокзал. Едем на озеро Конаньер, ребята - на поезде, я - на мотоцикле, чтобы оттуда сразу ехать в Москву. По дороге к вокзалу кончился бензин - таким образом узнал, в каком положении краник переключен на резерв. На выезде из города потерял искру. Нашел между контактами прерывателя.
На половине пути до озера меня догнали отец с матерью на нашем боевом Москвиче. Отец забил на работу, собрал вещи и маму в машину и рванул вдогонку. Годы семейной жизни не охладили горячий характер отца. Остался таким же легким на подъем, как раньше.
До жути довольным попылили дальше.
...с озера выкатывался в отвратительном настроении. Так быстро и бестолково все прошло. Впереди - пыльный и порядком уже надоевший город. Мотоцикл (вот, зараза!) был точно такого же мнения. И тоже не хотел ехать. Медленно и нудно пропилил километров двадцать. Мот ехать не хочет ни в какую. Сели мы с ним на обочине, раскрыли друг другу душу.
Собрал инструмент, поехалось веселее. Деревья вдоль дороги завели свой бесконечных хоровод, веселым пунктиром побежала под колеса линия разметки. Кокшайский тракт, Чебоксары, трасса М7. Красный диск солнца плавно катится за горизонт. Замечаю впереди мотоцикл. Как инверсионный след, тянется за ним дымовая завеса. Обгоняю, подняв вверх большой палец, сигналю, улыбаюсь. Мотоциклист мотоциклисту - друг, товарищ и брат. Молодой парень за рулем, его подруга без шлема. Вечернее солнце запуталось в ее роскошный волосах. Они тоже машут руками, бибикают. Обхожу их, радуясь нашей маленькой встрече. Свет их фары постепенно тает в зеркалах заднего вида. Вдруг они включают поворотник и уходят на обочину. Что случилось? Тормоз, третья скорость, вторая, разворот. Помощь нужна? Нет. Просто поршневая на обкатке, нагрелась, остывают. Вечерний воздух пляшет вокруг горячего цилиндра. Знакомимся, делимся впечатлениями о мотоцикле, о дорогах. Рассказываю о своем маршруте. -А ночевать где будешь? -В лесу. Чувствую, что сейчас предложат ночевать у них - 10 км. дальше по трассе. Чтобы лишний раз не произносить отказ, говорю, что буду ехать, пока видно дорогу - ехать-то далеко. Приглашение само собой отпадает и остается невысказанным. Желаем друг другу хороших дорог. Прощаемся.
Солнце зацепилось макушкой за кроны деревьев. Еще чуть-чуть и скатится за горизонт. Дорога ели видна в зареве заката. Майские жуки начали свой ночной полет. Со звонким щелчком некоторые из них заканчивают свой путь на стекле моего шлема. Возношу хвалу инженерам и дизайнерам, промышленникам и химикам за прочный пластик, защищающий лицо.
Последние лучи утонули в черной полосе горизонта. Похолодало. Решаю ехать еще километров 100, потом нужно будет заправиться, тогда и приоденусь. Ногам тепло за цилиндром. Сквозь тонкую подошву кроссовок чувствую тепло и биение нашего сердца. Невидимый ранее ближний свет фары обозначился впереди светлым пятном. Деревья по бокам слились в одну черную массу по краям дороги. Зажглись над головой первые звезды. Холодный ветер забрался и поселился в рукавах. Прячу левую руку под бедро. Теперь мерзнет только правая рука. С этим можно мириться. Еще 30 км, заправка. Одеваю на себя все теплое белье, какое есть. Остаются только шерстяные носки - в них я не влезу в кроссовки. На запястье правой руки наматываю бондану. Теперь знаю, зачем байкерам напульсники.
Потяжелевший, трогаюсь. Призрачное тепло весеннего вечера пропадает уже на скорости 40. Мир сократился до размеров светлого пятна впереди. На мгновение свет фары выхватывает из тьмы ночных бабочек, серым клубком прокатился ежик.
Голова тяжелая. Глаза открыты, но уже ничего не видят. Резкая дрожь руля заставляет очнуться и плавно вернуть мотоцикл с обочины на асфальт. Поднимаю стекло шлема. Холодный воздух ненадолго приводит в чувство. Некоторое время еду, внимательно смотря на дорогу. Через некоторое время руль снова начинает колотить. Мотоцикл виляет на стыке асфальта и обочины. Выравниваю зверя. Все, дальше ехать опасно. Ужинаю в первом встречном кафе. На холме (там теплее) сворачиваю с трассы в лесок. При свете габаритов достаю коврик, спальник. Отрубаюсь, окруженный лесными шорохами.
Проснулся от холода. Серое утро. Чистое небо обещает солнечный день. Это хорошо - были сомнения насчет дождя в последние дни выходных. К счастью, синоптики ошиблись. Горячий кофе в ближайшей кафешке. Хозяева - два молодых горца - просят прокатиться. Отказываю. Спрашивают, откуда, куда. Удивляются. Беседуем за жизнь. Кофе кончился, предлагают еще посидеть, погреться. Хорошо бы, но трасса уже ожила и низкое ее гудение не дает мне сидеть на стуле. Желают счастливого пути.
Кстово, Нижний Новгород, Гороховец. Один за другим исчезают в зеркалах города.
Чуть не забыл - туман в Нижнем. Густой, как молоко. Звук двигателя путается в белой вате. Не видно даже линий разметки. В серой глыбе сбоку угадываются дома, ларьки, столбы - все мутное, слитое в одну кучу. Заканчивается туман внезапно. Только что продирался сквозь промокательную бумагу, и вдруг оказываюсь на мосту. Яркое солнце, далеко внизу блестит Волга.
Когда едешь в Москву по трассе М7, то солнце встает позади тебя. В течение дня оно обгоняет тебя, краснеет и падает за горизонт далеко впереди. Первую половину дня ты догоняешь собственную тень, вторую половину дня догоняешь уходящее солнце.
Владимир, Лакинск, Петушки. Солнце высоко, ветер теплый. Прибавилось машин. Покров, Павловский Посад. Это уже пригород Москвы. Еду в потоке. Сплошные светофоры. Последний рывок по МКАДу, мотоцикл в гараж. Сам - спать. Помыть бы да обслужить коня, да сил уже нет. Ничего, лето длинное, успеем и накататься и наремонтироваться.
